A jornada começa no quintal de outrora,
Onde o tempo era largo e o medo, pequeno.
Saudades de um doce, de um sol lá fora,
Da infância guardada em um pote sereno.
O cheiro da terra, o joelho ralado,
Lembranças que servem de arrimo e de cais,
Pois o homem que hoje se sente cansado,
Ainda carrega o menino dos pais...
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